Nada é o que parece.
A calma exterior.
A vazia mirada.
O médio sorriso que pendura de seus lábios.
As palavras ditas suavemente.
Nada é o que parece,
e não refletem os olhos
as negras e escuras nuvens de tormenta
que se reúnem,
que se acumulam,
em seu interior....

Nada é o que parece, não...

Bambu

Tento
 ser
 como 
o
bambu,
que
ainda
ante 
a
mais
forte
de
as
tormentas,
ante
o
pior
de
os 
ventos.
só
se
dobra,
se
dobra
até
chegar
ao
solo,
mas
não
se
quebra
...
 Tento
 ser
 ... 


. 

Solidão.
Doce, amarga, agridoce solidão...
Por que, se tanto gosto de tí,
não me basta contigo?
Por que sempre,
sempre,
procuro algo mais?


.

Medo...

Tenho medo.
Admito-o, tenho medo.
Um medo solapado e triste se apoderou de mim.
Não chegou de frente,
a cara descoberta,
de maneira que pudesse vê-lo e enfrentá-lo.

Não, pelo contrário,
chegou como ladrão na noite,
em silêncio,
na punta dos pés,
e se ocultou em algum canto.

Só agora advirto que está aí,
agora que cresceu e que tomou por assalto meu coração.
Agora que não posso fazer nada para sacá-lo daí.

Tenho medo.
E me sento só.
Como um menino que sabe há um monstro sob sua cama,
e não se atreve a baixar os pés,
e não se atreve a sair de baixo dos lençóis.

Tenho medo.

.

Para que?

                                       
                        Por que,
                        Para que fiz este blog?
                        Não tenho, talvez,
                        demasiados lugares onde escrever?

                        Sim, tenho-os,
                        e no entanto,
                        nem posso dizer neles o que sento,
                        nem terá ninguém que ao lê-lo
                        senta o que eu...
                        Mas não tenho de escrever aqui,
                        também não,
                        sobre isso.
                        São coisas só dignas de escrever-se
                        com o próprio sangue,
                        no próprio coração...

                        Para que este blog então?
                        Para nada,
                        crio,
                        penso.
                        Para nada.
                        E só o fruto de um estranho impulso,
                        um movimento involuntário da mão
                        de alguém que crê
                        que já nada mais pode perder...
                     
                        ...só o tempo...








.